ELLE ...

Elle...

Elle trottine, sautille, explose bras ouverts sur fond de ciel bleu, et les feuilles rousses de l’automne retombent en cascade sur son visage levé vers le soleil, offert

Elle rit ...

Elle rit toujours, en éclats, ou des les yeux, devant le sapin illuminé, sur l’herbe du jardin, au bout du pré.

Elle court…

C’est une tornade multicolore, les cheveux dans le vent. Entre les mèches brunes aux reflets plus clairs, le regard noisette, malicieux, doux, parfois mélancolique, réfléchi, et tout cela à la fois, et cette lumière qui y brille sans jamais disparaître.

Elle court.

Elle observe le monde, les règles d’orthographe, les gens, le problème, les profs, la page blanche où sa main s’en va dessiner de petits bonhommes, minuscules, en mouvement, ou des chouettes aux yeux immenses et insondables.

Elle court encore.

Elle prend dans ses bras, avec beaucoup d’amour, elle enveloppe et se blottit, elle donne et ne reprend pas.

Elle écoute. Elle sait écouter.

Et elle court

Elle danse, elle joue, elle travaille, elle crée, elle enchante le monde.

Elle est liane et bohème, porte une robe de princesse ou un vieux jean déchiré avec la même grâce, sans effort, naturelle, aérienne.

Elle court.

Elle est chèvre ou cabri, gazelle, petit chevreuil du Cagire, volontaire, légère, déterminée dans sa course des bois et des montagnes, éclabousse la plage de paillettes salées quand elle se jette à l’eau, elle rit sur le sable et fait la cabriole, inventive de figures libres, à l’infini.

C’est ma fée, mon éclat de soleil joyeux, soyeux, heureux.

C’est plus encore que tout cela,

Elle est Salomé.